Era a referência quem fornecia os pesos e medidas,
na filosofia que sucede à assimilação.
Presa a um fascínio, dissimulado.
É vida a arte, é vida o pensamento,
vida lutando nas malhas do que foi.
O tempo é tecedura.
Nossa consciência, visão apocalíptica da mais horrível redenção.
Não há controlo, apenas o acto de refrear.
Não controlamos, apenas esmorecemos,
pois que sem passagem a não sentimos.
Fechamos os olhos, pressentimos menos...
Tudo esmorecendo-se...
Pobre o homem que crê, que ele descrê.
Incapaz... - A nebulosa verdade que os céus detêm.
Ser criador é não estar à altura.
Ó grande pirâmide!... Sepulcro!...
Enorme antítese insolúvel!...